衣柜里的海风

以及迅速堆积起来的、色厉内荏的恼火。“你什么意思？”他皱起眉，声音沉了下来，

带着质问的语气，目光却不由自主地开始飘忽，不敢再与我对视，而是扫向客厅深处，

“又怎么了？莫名其妙甩脸子！”我没有说话。喉咙像是被滚烫的烙铁封住了，

一个字也发不出。只有胸腔里的心脏，在疯狂地、失控地撞击着，

每一次跳动都牵扯着尖锐的疼痛。我缓缓抬起手，不是指向他，而是指向客厅中央，

那冰冷的地砖上——那台静静躺着的黑色单反相机。我的动作很慢，

手指却在无法抑制地剧烈颤抖，指尖冰凉。周立阳顺着我手指的方向看去。

当他的视线落在那台相机上时，脸上的血色“唰”地一下褪得干干净净，

比刚才运动后的潮红消失得还要快。他像是被一道无形的闪电劈中，整个人瞬间僵直在原地，

瞳孔骤然收缩，脸上那点强装的恼火和质问瞬间被一种巨大的、无法掩饰的惊恐所取代。

时间仿佛再次停滞。空气沉重得如同凝固的水泥。我们隔着几步的距离，

在玄关这狭小的空间里无声地对峙。他脸上那瞬间崩塌的惊恐，像一柄最锋利的冰锥，

彻底凿穿了我心底最后一丝微弱的、摇摇欲坠的侥幸。

“那……那破相机……”他嘴唇翕动了几下，声音干涩嘶哑得厉害，

像是砂纸摩擦着生锈的铁皮，完全失去了平日的流畅。他试图再次强硬起来，

但眼神里的慌乱如同决堤的洪水，汹涌而出，将他试图构筑的堤坝冲得七零八落。

“你……你翻它干什么？都多少年的老古董了！”他强行提高了一点音量，

带着一种虚张声势的斥责，试图掩饰那份深入骨髓的心虚。他甚至往前挪动了一小步，

目光死死锁住地上的相机，仿佛那是个随时会爆炸的炸弹。我依旧没有开口。

喉咙里的铅块堵得更死，窒息感一阵阵袭来。所有的质问、控诉、撕心裂肺的哭喊，

都堵在那里，最终只化作一种冰冷到极点的、令人心悸的沉默。

我慢慢地、极其缓慢地弯下腰，身体僵硬得像生了锈的机器。

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